De viaxar, que sía en tren

Tol día en ruta. De candonga.

A ti prestábate, que tovía güei duldes nel tren si lleer o mirar pela ventana.

Mirar pela ventana gana si’l paisaxe ye nuevu.

La de viaxes que fixiste con to güelu.

De Nava a Xixón con tresbordu n’El Berrón.

Eso de cambiar d’un tren a otru, menuda aventura.

De la so mano, nun había perda.

Asina llegabeis a Tino’l Roxu, a Xixón.

Forgaxa per tolos llaos y les ganes d’añiclase

a facer un bon montón y amestalu cola sidra que cayía de los vasos.

Pero aguantábesles y con dalgo t’entreteníes.

Yá llegaría la hora de volver al tren.

Quiciabes parabeis no d’Hilario, n’El Berrón.

Más forgaxa, más sidra y axuntando billetes de tren nel bolsu.

Yeren d’aquellos de cartón duro y el revisor facíayos un furaquín.

Tracatracatraca.

Mordiscu a mordiscu de Nava a Xixón.

Dir y volver.

Tovía paraben en chigre’l pueblu dacuando,

enantes de volver pa casa,

y prestaba investigar pela caleya, yá llibre del peligru de la ciudá.

Y so güela, a la veriquina entá esperando,

seguro que taba percontenta de recibilos al atapecer.

Nun s’alcuerda de los detalles.

Nun s’alcuerda de si so güela reñía

poles traces coles que llegaba l’home,

tol día de pingu y al cargu d’una rapacina.

O quiciabes callaba y depués yá lo lloraba.

Alcuérdase del tracatraca col que la maquinina del revisor mordía los billetes.

Alcuérdase d’axuntalos como prueba de la so existencia viaxera.

Alcuérdase de xugar a facer rompecabeces de mayor,

y de nun ser quien a encaxar les pieces.

Munches faltaben y nun s’alcordó d’entrugar

si yeren toes del mesmu xuegu.

Yá yera tarde, mui tarde,

cuando quixo buscar les caxes.

Lleváronles tres de sí.

Asina que nun queda más qu’armar

un país nel que too encaxa.

Y, cuando rincha, busca un tren.

Tracatracatraca.

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El 8 de marzu, de fuelga. Y depués, más.

Pos voi facer fuelga’l 8 de marzu. Yá principié l’añu pasáu, qu’había convocaos paros de dos hores. Nun había’l mesmu ambiente, pero taben convocaos. Nun lo tenía mui pensao, pero nel autobús, de camín pal curro, diba calentándome. De fartuca que taba. Nun  voi a entrar en detalles que pueden ser íntimos o comprometíos, pero que taba hasta’l moñu de tantu perequí y per allá yera una realidá oxetiva. Asina que dicho y fecho.

Téngolo mui fácil, ye verdá. Sabía que nun diba haber represalies llaborales y nun les hubo. Sé qu’esti añu, col paru de 24 hores, tampoco nun les va haber. Asina cualquiera. Eso ye verdá. Tampoco nun-y quito valor.

Val pa falar del tema, val que pa la próxima otra diga pos sí, esto va en serio. Val porque necesito parar, parar de verdá, y dedicame, dedicanos un día. Val porque vamos pásalo perbién, que naguamos porque llegue’l día 8 y axuntanos. Val porque dacuando nun somos quien a verbalizalo, pero manca. Y tener un día pa curalo y saber a comuña que nun tienes que volver a cayer na mesma trampa, val. Val porque yá valió.

Porque arrastramos tantos silencios, que la to voz tantes veces suena como la d’una estraña. Porque quedamos tantes veces na segunda fila y cuando nos dan l’emburrión pa saltar a la primera, reculamos. Y dicen, “entós, ¿nun queríes tar a la cabeza?”. Y dices, pos non, nun quiero tar nesta cabeza ayena, nesti sitiu, nesti espaciu que fixiste a la to midida y nel qu’entro con calzador. Porque foi un camín llargu y queda muncho por andar, pero siempre, siempre, de xarana. Porque de verdá, yá bastante tiempo perdiemos con cuentos, como pa perder más.

Tenemos bona parte del camín andáu, pero vamos arrastrando cadenes. Y ye mui bono identificales, porque enantes, nin eso. Eso yá ye un bon trechu. Pero hai que dir más allá. Y lleva tanto… Nosotres deconstruyímosnos, cuestionámosnos, volviemos a construyinos. Nello tamos. Y lo guapo yera que les que vengan detrás nun tuvieren que deconstruyise pa volver a construyise, que lo guapo d’esta vida diba a ser principiar n’igualdá. Pero eso tovía nun va ser.

Lo bono, eso sí, ye desbrozar el camín, pa que sía más anchu pa toes y bono, claros se van abriendo. Tovía queda tantu, tantu que facer, que paga la pena una fuelga. Y quiciás más. Sabemos ónde tán les cadenes y sí, ye un pasu alantre. Anque lo bono, bono, yera que toes y toes nos punxéremos a desfacer los nudos. Y fae falta dalgo más que bona voluntá y bones palabres. Fae falta saber que ye un mundo nuevu y que quiciás a dellos, a munchos, da-yos noxu adaptase, pero ye un mundo nuevu que tien que ser sí o sí. A la metá de la humanidá va-y la vida nello.

#Yotampoco

Desque principió esto del #metoo llevo con gana d’escribir un artículu col #yotampoco. Yera una cosina asina como que yo, una más, nun diba a contar los pequeños o grandes acosos que sufrí, de pequeña y de grande, porque me daba vergoña y porque ye fastidiao eso de contar les intimidaes en públicu. Nun ye que sufriera yo grandísimos acosos, tea traumatizada o sía una víctima silenciosa. Namás “lo normal”. Como aquello del mio home pégame “lo normal”. Pos asina.

Por eso vi como dalgo positivo lo del #metoo. Que salieren tantes y tantes, penriba, a contar “lo normal”, mentes que munches perbaxo, supongo que tamién penriba, nun nos atreviémos o simplemente nun teníemos ganes de lo contar. Seríemos les del #yotampoconunlovoicontarperoagradezoquetulocuentes (y agora, col estirón de Twitter, hasta valía pa hashtag).

Contar sí que lo contamos: dacuando a dalguna amiga; dacuando escuchamos lo mesmo que nos pasó a nosotres a dalguna compañera nun alcuentru feminista y descubriemos que nun yéramos tan rares; dacuando lleímoslo y yá, buf, escrito sí que sí, asina que la culpa (culpa cristiana cristianuza) nun foi tuya.

Ello ye qu’abultábame que too esto del #metoo taba valiendo pa que principien a ser anormales cosiquines qu’hasta agora lo yeren y que, simplemente, suponíen, suponen, neganos a les muyeres ser dueñes del nuestru cuerpu, del nuestru deséu y hasta del nuestru bon y mal humor. Sorríe, neña, que pareces un cardu. Allegra esa cara, guapa, que parez que tas pensando, y eso nuna muyer queda tan mal como beber. Ríeme la gracia, salada, que pa eso soi’l gallu de la quintana. Pero la dialéctica va mui rápido y yá superamos esi estadiu. Agora’l debate ye otru, y oi, quiciás ye lo qu’interesa (y qu’haya un debate nun quita qu’haya dos, que vaya zuna cola disyuntiva escluyente).

Nun quiero contar obviedaes que cualquier muyer sabe. Nin tampoco facer un análisis comparativu, al mio paecer innecesariu, del piropuacosu caleyeru y el baboséu pegañosu de discoteca en contraposición a cortexar, pero parez ser que fai falta. (Y xusto agora, mirando la palabrina nel diccionariu de la sacrosanta Real Academia de la Lengua Española, veo que “cortejar”, na so primera acepción, ye “cosa d’homes”, y yo, adelantada al mio tiempu o norma semántica, pensando que yera un rollu igualitariu: resulta que na so primera acepción ye: “Intentar conseguir el amor de una mujer acompañándola y halagándola”).

En fin, dexando l’Academia atrás, que ye onde-y presta tar, la cuestión ye que pa mi distinguir l’acosu del cortexu respetuosu siempre foi fácil: non porque sía mui llista, sinón porque ye dalgo que te sal del estómagu. Dacuando saca rebelguinos y dacuando da noxu, ascu y hasta mieu. Y nun te digo nada si l’individuu ocupa una posición superior, que pue ser llaboral, de fuercia física, de númberu, d’influencia… Poder, de tola vida, tan simple y tan complexo.

Que seré rara, eh, eso va per delantre, pero siempre tuvi la capacidá de distinguir l’acosu del cortexu, y creo que son munches les muyeres que tienen les mesmes terminaciones nervioses que yo nel estómagu. Nun digo les mesmes llectures, nin les mesmes esperiencies, nin los mesmos xuicios nin prexuicios, sinón el mesmu instintu pa saber si tas o non en peligru, pa calibrar lo que te convién, lo que pierdes y lo que ganes… Ye que, cagón la mar, ¿de verdá vamos a discutir sobre esto? Que si lo hai que discutir, discútese, eh, pero vaya…

Ello ye que por eso nun atalanto lo del manifiestu de les franceses. Que lu lleí y plasmé. Y la reacción. Lo del puritanismu y eso. Que resulta qu’agora’l feminismu (y nun falo de feminismos non porque nun crea qu’haya distintes corrientes, que les hai y bien sanes son, sinón porque nesos términos ta esti debate) ye un movimientu puritanu que va a acabar col sexu y con tolo guapo de la vida.

Y sí, ciertamente, el feminismu quier acabar col sexu ensin consentimientu de los homes, cola cultura de la violación y quita-yos privilexos. Sobre los nuestros cuerpos, de mano. Esto ye de Primero de feminismu, pero parez qu’hai que lo volver a esplicar. O parezmelo a mí, que yá me cuesta entender de verdá lo que ta pasando y de lo que tamos falando.

A ver: que llevante la mano la que, si nun llega a ser pol feminismu, sabe lo que ye’l clítoris. Na escuela nun lo esplicaben, nin en Hollywood, nin siquera nel cine enrolláu, suel salir tala cosa. Que sí, que vamos deprendiendo, pero que s’acuse al únicu movimientu que defendió la llibertá sexual de les muyeres de dir contra la sexualidá y la llibertá sexual ye yá como’l rizu tan rizáu que güel a chamusquina.

Y nun digo yo que nun hai debate abiertu. Que lu hai y a fondu. Y venga, debatímoslo. Pero en serio, ¿val? Y pa mí, en serio, nun significa a ver quién gana, que si ye por gritar más fuerte, yo tamién tengo práctica. Significa esclariar de qué falamos realmente, nun quedar en simplificaciones que namás interesen a quien rabia por perder privilexos. Nun ye #metoo contra adalides de la sexualidá franceses, que lo suyo aportaron y aportarán, anque yo nun entendí un res a qué venía desviar el tema: falábemos d’acosu sexual a les muyeres y agora resulta qu’hai que dexar el tema, que sois unes llorones.

Ser víctima ye un fechu que nun te quita de ser ganadora, o simplemente una persona más digna qu’un ocho, colo que faigas o nun faigas con esa esperiencia. Dicir que la víctima se victimiza al reconocese como víctima  ye como enlladrillar el cielu. Y asina, nun vamos ver el sol enxamás.

Habrá quien se victimice y viva nesi papel  mui a gusto, que nun digo que non, y habrá quien non. El feminismu que yo conocí hasta agora, o será que lo entendí too mal, yera cualquiera cosa menos victimista.  Pero oi, igual ye que tenemos que tománoslo too más a risa, que nun ye pa tanto. Vamos, “lo normal”. Uffff.

Tengo un problema, al menos, col mundu

Tengo un problema col mundu. Bono, más d’ún, pero como nun tengo vagar pa conta-ylos toos de pe a pa a una especialista y como a les mios amigues yá les aburro bastante con ellos, pos entreténgome escribiéndolos.

Ye eso de que tas de vacaciones, por exemplu, y dices, voi desconectar. Eso si tienes la suerte de tener vacaciones, que nun ye cualquier cosa, nun vayas creyer. Tuvi bastantes años ensin teneles y cónstame que muncha xente, anque digan que la crisis yá acabó, nun les tien: porque nun-y les dan nel trabayu; porque trabaya en plan cool emprendedora o autónoma de tola vida; informal (en negro d’eso qu’hasta combines con una ayuda social, porque dime tu a mí que si non, de qué), o porque nun tienen trabayu. Inclusive hai xente qu’aparentemente tien vacaciones en trabayos supuestamente arrogantes nes que tienen un trucu: tu dobles xornada mentes la to compañera va de vacaciones y ella dobla xornada mentes tu vas de vacaciones. Asina hasta un mes y pol mesmu preciu. Sí, sí, tien trampa, pero piensen que nun te vas dar cuenta. Que yes bobina, vaya. Pásalo perbién, guapina, que bastante tienes con qu’afloxemos la cadena un poquiñín, salada.

Asina que la desconexón y/o conexón en caúna de les circunstancies ye diferente. Y más, cuando yes guah.e y nun vas a la escuela. Acabamos de volver col mio sobrín de tres años de cuatro díes fuera de la so casina, viaxando en coche y d’escursión n’escursión. Nun creo qu’acabara d’entender el conceptu vacaciones nin por qué dormíemos n’otra casina si yá tenemos una casina na qu’hai de too. Nun lo dixo y procuró pasalo bien viviendo’l momentu intelixentemente, pero la cara yera de “vosotres sabréis, pero yo nun lo entiendo”. Benditu inxustificáu enfotu n’adultez.

Yo, la verdá, ye que desconectó con facilidá. Ye cierto que tovía tengo dalguna qu’otra velea colos díes llaborales, y diríame una especialista, si tuviera a bien paga-y, que lo que me pasa ye que nun sé tar de vacaciones, Diría-y yo otres cuantes teoríes político-económiques-sociolóxiques rellacionaes col tema, pero pagaría-y pa falar a ella, asina que dexaríala esplayase que rima con playa.

Y  depués tán los medios de comunicación y les redes sociales. D’eso tamién sé desconectar y quedar nuna recepción superficial, asina en mou stándar. Col ruíu ambiente y cuatro artículos de fondu voi defendiéndome. Nun fae falta tragalo too y si perdiesti una anécdota, será que ganasti otra. ¿O non?

Y too esto a que tengo un problema, al menos, col mundu. Que munches veces cuesta, ponse cuesta arriba y qué complicao asumilu en tola so globalidá terráquea, cola so política, la so idiosincrasia, les coles nos parques acuáticos, los centros comerciales, les bestialidaes humanes espontáneamente planificaes y/o cocinaes, los señores que falen ensin saber la metá -o sabiéndolo, que da más mieu- dende los altavoces; les muyeres que siguen mudes por muncho que falen; los dilemes morales resueltos en titulares que caduquen nunes hores; los conflictos sociales que se resumen en tópicos; los asesinatos machistes estructurales que se frivolicen porque dalgo habrán fecho (elles). Cuando la muerte toca a neños y neñes, el coru de plañideres y l’espantu afórrennos de facer l’análisis que más xente de la cuenta nun s’atreve a facer. Ai, el poder, ai los monstruos con nomes y apellíos na tele que nun nos dexen ver al monstruu.

Ello ye que les vacaciones, más que valir pa garrar fuercia pa subir esa cuesta del problema que supón el mundu, dan más tiempu pa sopesalu y velu na so magnitú, ensin priesa. Y menuda medrana que, mira tu, rima con galbana. Diba a dicir que menos mal que nos queda Portugal, pero cuasi tola xente que tuvo vacaciones marchó p’allá, asina que nun sé lo que quedará. Igual hai un requexu, un requexín, cualquier día en cualquier sitiu, pa glayar tantes penes, tantes rabies, tantes rises guardaes esperando’l momentu afayadizu. Hai que lu buscar.

Cipotudos d’estremu centru

La humanidá ta en peligru. El mundu, tal como lu conocemos, ta a puntu d’esbarrumbar (O, polo menos, por eso naguamos dalgunes). Y, ¿de quién ye culpa? De les feministes. Cómo non. Eses muyeres con esa zuna d’acabar col machismu. Esa cultura machista qu’en menos de dos meses d’añu acabó cola vida de 19 muyeres nel Estáu. Esa, esa. La del “porque yera mía”; la del “ensin ti nun soi nada”; la de “l’amor eternu”; la de la princesina llorosa naguando pol besu de la cárcel y la muerte; la de “non ye sí”; la de “nun sabes lo que quieres”; la de “yá aprenderás”, la de “tu pa eso nun vales”; la de la muyer-cosa; la de la guapa tonta; la de la fea marisabidilla; la de puta, zorra, pelandrusca a cada pasu que deas…

Les feministes quieren acabar col mundu tal como lu conocemos pa que nun sigan matando a muyeres; pa que la so voz se sienta (por munchu qu’alces la voz, munches veces parez que lleva un silenciador); pa vivir n’igualdá y ensin mieu; pa que se nome y se reconoza a les muyeres.Porque existen y porque tán ehí, por muncho que se les quiera inorar. Y anque la llingua castellana, tan pura, tan casta y tan inamovible ella, foi quien a crear la palabra “modistu” pa que nengún varón se sientiera degradáu al nivel de simple muyer trabayadora, cada propuesta feminista pa que la llingua describa la realidá ye interpretada como’l colmu de la sinrazón, de la inorancia y de la opresión llingüística y hasta social y política. Y  nel casu de qu’haya muyeres a les que nun nos faiga nenguna gracia que con perres públiques se promocione la cultura machista y lo digamos públicamente, yá llegamos al cumal: somos nosotres, les feministes que nun acabamos de creyer que teamos más guapes callaes, les culpables d’esta debacle cultural, social y política. Pa qué queremos más.

Asina lo ven, polo menos, los caballeros de la pluma cipotudos y d’estremu centru. L’iconu y estandarte podría ser  Arturo Pérez Reverte. Un clásicu endomingáu que nun dexa pasar la oportunidá de demostrar cómo son los homes de verdá y cómo deberíen ser les muyeres de verdá. Sí, sí, ta mui pola igualdá. Pero, a ser posible, de les muyeres “de verdá”, o sía, cómo les d’enantes, al so paecer. Y amás, tamién a ser posible, que sía too con muncha igualdá. Pero como enantes. Polo menos no que cinca a les muyeres. Y claro, hai munches muyeres que, como enantes, como que non. Eses sáquenlos de quiciu. Al so xuiciu, eses, les que llamen feministes males, son muyeres fees, frustraes y inorantes. Muyeres que nun saben lo que ye bono, qu’eso yá lo saben ellos. Pueden firmar munchos manifiestos pola igualdá, sí home sí, y políticamente correctos dirán que ta feo asesinar muyeres, pero siguirán espardiendo la cultura machista na que nun se pararon nin un minutín a pensar.

Parez ser que ye’l críticu y traductor Íñigo F. Lomana’l primeru en falar de la “prosa cipotuda”. Una prosa que tien dos característiques principales: virilidá y rimbombancia. Pérez Reverte ye un bon espécimen.Y tien seguidores en xeneraciones que s’educaron na EXB, na que supuestamente yá yéremos toos y toes iguales. Hai escuela, nun creáis qu’esto ye cosa de xente vieyo y rancio. Ehí ta la saga d’aspirantes a reporteros de guerra ensin mas guerra que la de la herencia familiar.

En xeneral, son aguerríos almiradores, o polo menos defensores, del exreporteru de guerra. Y ye qu’agora nun hai manera de que te paguen, bien, por dir a una guerra. Asina tán los tiempos. Ello ye que ta bien consolase firmando n’ilustres periódicos dixitales figurándose ser espadachines de la lletra en pos de la xusticia universal. Y, si acasu, salvar a una damisela. Una d’eses que, por munchu feminismu que lleera, en realidá nun s’entera de nada, piensen ellos, que lleeron a Pérez Reverte al completu.

Cachis en diez, hailos. Tienen menos de cuarenta y preséntense como una mirada brillante ente tanta mediocridá. Parecen dar a entender que son d’esquierdes, anque polo qu’escriben, péga-yos votar al PSOE. Lliberales clásicos. Son xente asina, como diz Tariq Alí, d’estremu centru, moderao na so socialdemocracia que ven inorancia y barbarie en tolo que tea a la so más mínima esquierda (Frente a esa esquierda inorante, ellos vense como pensantes, que rima con vacíu significante). Íñigo F. Lomana tamién define l’estremu centru como l’amestáu de sentíu común, costumismu arcaicu y falsa despolitización.

Tán ehí. Dan-yos sitiu nos medios, cola so imaxe de mozos airaos, iconoclastas y rebeldes ensin pausa. Rebélense muncho contra les feministes, que ponen en peligru la sacrosanta llingua española. A quién se-y ocurre qu’una llingua pueda evolucionar y adaptase a la realidá. A les feministes despelurciaes qu’estes plumes lixeres se figuren nes sos velees. Qué pena y qué mieu la prosa cipotuda y d’estremu centru.

Una prosa que salta esprecetada al mínimu análisis de xéneru: na música, na lliteratura, nos medios, na vida diaria. Consideren que dicir que vivimos nuna sociedá machista ye sacar les coses de quiciu. Esi ye’l nivel. Y si yá, concretamos con nomes y apellíos, considérense atacaos nel so íntimu ser. Y anuncien el fin de los tiempos y alerten de la dictadura de lo políticamente correcto. Una supuesta dictadura que, hai qu’atenese a los fechos, nun pide la cárcel a naide pol simple fechu de ser machista (a nun ser que lo materialices matando a la muyer, la fiya y/o la so amiga que diba d’acompañante). Nin siquiera denuncia y lleva a los tribunales a dalguién qu’esprese públicamente pensamientos machistes. La llibertá d’espresión, con ún, con una, perdémosla toes, asina que nun ye sensato atacar contra una mesma.

Eso fáelo la llei mordaza y failo’l Gobiernu del PP, mentes el PSOE, tan d’esquierdes él, calla, consiente y asiente. Pero non, el peligru, el verdaderu peligru, ye’l feminismu. Oxalá tuvieren razón y esto fuera l’acabóse: que la humanidá yá nun fuere lo que ye y les muyeres dexaren de ser asesinaes, degradaes, inoraes, culpables de les sos violaciones… Oxalá el so mieu a muyeres ensin mieu cantándo-yos les cuarenta fuera tan grande y tan real.

Nello tamos, asina que, afilái la pluma o lleéi dalgo de feminismu y cambiái de bandu. Tenemos que ganar por xusticia, por igualdá y por vida digna (y non porque síamos males, ye que nos pinten asina).

 

Lo barato (nun) sal caro

Lo barato sal caro. Eso dicen. A veces ye verdá. Dacuando comprába-y a la mio perra pelotines de la china pa qu’enredara y nun-y duraben nin un asaltu. El resultáu: entretenimientu pa dos minutos y peazinos de collorinos per tola casa pa una selmana. L’últimu chisme que-y traxe foi bonu, más caru, pero bonu. Hai cuatro meses que lu ruca y ehí ta, tan pichi.

Asina que sí, podemos concluyir que lo barato sal caro, siempre y cuando falemos de la resistencia de los materiales. Sicasí, esta regla tien varies y variaes escepciones y, sobre manera, nun de los ámbitos más importantes de la vida: el del trabayu. El preciu del trabayu devalúase y oi, los beneficios medren. Nesti casu ta bastante claro: lo barato sal barato. Venga guapi, que güei toi que lo vierto y traigo la plusvalía regalada.

Mesmamente, va poco lleía un documentu de la patronal de la escuela concertada na qu’aseguraba qu’esta educación yera más barata: presumíen de pagar a les trabayadores “considerablemente menos” (sic) que na pública. Lo barato sal barato, anque nesti casu hai que lo matizar un poco más. Nesi documentu nun falaben de lo que-yos cuesta la educación concertada de más a les families nin del dineru públicu que guardaben nel bolsu pero, amiguina, cola Ilesia topamos.

Tovía hai otra variación a esa relativa sentencia de que lo barato sal caro. Ehí tienes a una montonera de xente atropando perres públiques y privaes: en Conseyos d’Alministración, nes altes esferes, dirixendo países o comunidaes. Pónense’l sueldu penriba de les nuestres posibilidaes y con dietes abondo, que nun falte de nada. Nesti casu, podemos dicir a les clares que, lo caro sal mui caro. Ye xente que cuesta muncho, nun da palu al agua y nun se-y conoz oficiu nin beneficiu. Y ahí tán, envueltos nuna despampanante capa impermeable a prueba de concencia.

Ello ye: a mí, de verdá, que nun me vuelvan a contar eso de que lo barato sal caro. Asina, a lo xo. Eso puedo aplicalo al chisme de la mio perra pero, qué quies, nun diz verdá más allá.

Artículu de Naguando

Más nada

Nun sé cómo andará. Sé que tengo enfotu nella. Ye una superviviente, ye allegre. Ye verdá que dacuando s’enfada y dacuando enquivócase. Como toes. Como toos.

Hai muncha xente ellí: por enquivocación, propia o ayena;  porque la garraron;  porque lo fixeron a concencia; porque nun supieron o nun pudieron valorar lo que teníen; porque nada teníen que perder; porque nun deprendieron o nun-yos deprendieron d’otra manera; hai veces que nun queda otra. Muncha xente pasa les navidaes na cárcel. L’iviernu enteru, depués la primavera, el branu, la seronda y otra vuelta l’iviernu.

Pensábalo estos díes de la que diba a trabayar y tamién de la que volvía. Caminando d’un sitiu a otru ensin más muries que les de la costume, la obligación o la necesidá. Son fastidiaes, sí, pero ye una maravilla caminar. Lo fastidiao de verdá son les muries de piedra, les que nun te dexen dar un pasu alantre nin un pasu atrás.

Condenes a soledá nes que lo que sobra ye tiempu. Tiempu perdíu, escondíu onde nunca lu vas topar.

Mentes nos roben, mentes vienden la sanidá y la educación; mentes faen negociu coles nuestres vides, cada vez más barates nel mercáu llaboral, ríen, convéncense y convéncenos de que lo merecemos.

Y lo que merez una persona ye qu’esa vida, la única que tien, nun-y la roben. Más nada.